White on the blue, the sail has gone,
to vanish with the breeze;
what does the sailor seek alone
in far-off seas?
His tackle tautens in the stress
of favouring winds astir;
alas, he seeks not happiness,
nor flies from her.
The sun is bright above; below,
the ripples curve and crease;
he, rebel, craves a storm, as though
in storm were peace.
Белеет парус одинокой
В тумане моря голубом!..
Что ищет он в стране далекой?
Что кинул он в краю родном?..
Играют волны — ветер свищет,
И мачта гнется и скрыпит...
Увы! он счастия не ищет,
И не от счастия бежит!
Под ним струя светлей лазури,
Над ним луч солнца золотой...
А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой!