My earliest poems, so early, I recall,
Came hurriedly and fast,
Flowing freely like a waterfall,
Before I knew they might last.
My poems exploring life and death
Were demons fighting perceptions.
They remained ignored and unread.
Even demons succumb to deceptions.
Sitting in shops with dust and grime,
Never picked up by anyone,
But maturing like a good vintage wine,
Waiting for their day to come.
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам!
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берёт,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.