My poems, written so early
That I did not know, that I was — a poet,
Thrown, like drops from a fountain,
Like sparks from a rocket,
That burst like tiny devils,
Into the sanctuary of sleep and incense,
My poems about youth and death,
— Unread poems! —
Scattered in dusty shops,
(Where no one ever took or bought them!)
My poems, like precious wines,
Their time will come.
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам!
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берёт,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.