When I wait, at night, for her to come,
Life, it seems, hangs by a strand.
What are honour, youth, freedom,
Next to the dear guest, flute in hand?
And now she enters, throws aside
Her veil, gazes deep in my eyes.
I ask her: ‘Was that you, Dante’s guide,
Dictating, in Hell?’ She answers: ‘I’.
Когда я ночью жду ее прихода,
Жизнь, кажется, висит на волоске.
Что почести, что юность, что свобода
Пред милой гостьей с дудочкой в руке.
И вот вошла. Откинув покрывало,
Внимательно взглянула на меня.
Ей говорю: «Ты ль Данту диктовала
Страницы Ада?» Отвечает: «Я».