I have come to call on the poet.
It is Sunday, exactly midday.
The wide room is filled with quiet
and through the casements now I see
a purple sun suspended in frost
over the winding disheveled gray
smoke. My silent host
(how clearly) looks at me.
Luminous, clairvoyant eyes —
Who could forget their gaze? I,
Being prudent, make a choice:
not to look into them. I turn away.
But I shall remember always
that smoky noon, Sunday
in a quiet high gray house
where the Neva courts the sea.
Я пришла к поэту в гости.
Ровно полдень. Воскресенье.
Тихо в комнате просторной,
А за окнами мороз.
И малиновое солнце
Над лохматым сизым дымом...
Как хозяин молчаливый
Ясно смотрит на меня!
У него глаза такие,
Что запомнить каждый должен;
Мне же лучше, осторожней,
В них и вовсе не глядеть.
Но запомнится беседа,
Дымный полдень, воскресенье
В доме сером и высоком
У морских ворот Невы.