by V. P. Manzya, 1970s
In the mist the flood water
licks the river silt.
The moon has dropped
her yellow reins.
The red haystacks in the fields
look like churches.
With a mournful croaking
the black woodcocks call me to all-night mass.
The dark blue grove
conceals your poverty.
I’ll pray secretly
for your fate.
Дымом половодье
Зализало ил.
Жёлтые поводья
Месяц уронил.
Еду на баркасе,
Тычусь в берега.
Церквами у прясел
Рыжие стога.
Заунывным карком
В тишину болот
Чёрная глухарка
К всенощной зовёт.
Роща синим мраком
Кроет голытьбу…
Помолюсь украдкой
За твою судьбу.