I am not among those who left our land
to be torn to pieces by our enemies.
I don't listen to their vulgar flattery,
I will not give them my poems.
But the exile is for ever pitiful to me,
like a prisoner, like a sick man.
Your road is dark, wanderer;
alien corn smells of wormwood.
But here, stupefied by fumes of fire,
wasting the remainder of our youth,
we did not defend ourselves
from a single blow.
We know that history
will vindicate our every hour...
There is no one in the world more tearless,
more proud, more simple than us.
Не с теми я, кто бросил землю
На растерзание врагам.
Их грубой лести я не внемлю,
Им песен я своих не дам.
Но вечно жалок мне изгнанник,
Как заключенный, как больной.
Темна твоя дорога, странник,
Полынью пахнет хлеб чужой.
А здесь, в глухом чаду пожара
Остаток юности губя,
Мы ни единого удара
Не отклонили от себя.
И знаем, что в оценке поздней
Оправдан будет каждый час...
Но в мире нет людей бесслезней,
Надменнее и проще нас.