Anna Akhmatova
- December 9, 1913, by Andrey Kneller
- December 9, 1913, by Ilya Shambat
«Ha smesso di parlare il boschetto dorato / con la gaia lingua delle betulle / e le gru, volando tristemente, / ormai non rimpiangono nessuno. Chi rimpiangere, se ognuno è un pellegrino? / Entrerà di sfuggita, per lasciare nuovamente la casa. / Di tutti gli scomparsi sogna la canapaia / ...»
«Io ero solamente ciò / che tu toccavi, quello / su cui – notte fonda, corvina – / la fronte reclinavi tu. Io ero solamente ciò / che tu là in basso distinguevi: / sembiante vago, prima, e poi / molto più tardi, tratti. Sei tu ardente, che / sussurrando hai creato / la conch...»
«Poco, mi serve. / Una crosta di pane, / un ditale di latte, / e questo cielo / e queste nuvole.»
«I loved you, and that love to die refusing, / May still — who knows! Be smoldering in my breast. / Pray, be not pained — believe me, of my choosing / I’d never have you troubled nor yet distressed. I loved you mutely, hopelessly and truly, / With shy yet fervent, tenderness aglow; / ...»