Decrepit, with no more teeth,
A scroll of years on her horns.
The rough herdsman has been beating her
On the fields she crossed.
Her heart doesn’t fancy noise;
Mice are scratching in the corner.
She is thinking sad thoughts
About a white-legged calf.
They never gave the mother her son.
Her first joy came to naught.
On a stake under an aspen
The wind ruffled his skin.
Soon, with a wheat rope,
Mirroring her son’s fate,
They will put a noose on her neck
And lead her to slaughter.
Plaintively, sadly and thinly
The horns will stick in the ground...
She dreams of a white grove
And fields of grass.
Дряхлая, выпали зубы,
Свиток годов на рогах.
Бил ее выгонщик грубый
На перегонных полях.
Сердце не ласково к шуму,
Мыши скребут в уголке.
Думает грустную думу
О белоногом телке.
Не дали матери сына,
Первая радость не прок.
И на колу под осиной
Шкуру трепал ветерок.
Скоро на гречневом свее,
С той же сыновней судьбой,
Свяжут ей петлю на шее
И поведут на убой.
Жалобно, грустно и тоще
В землю вопьются рога…
Снится ей белая роща
И травяные луга.