Ја што могох бити најлепша поема,
Виолина звонка или ружа бела,
Учиних да горег на том свету нема,
Живим ево без среће и дела.
Често ми је и тешко и болно,
Само чак и бол тако чудна,
Није трка на ватреном коњу,
Већ смарање, тлапња узалудна.
У животу ништа не поимам,
Само шапћем: «Није страшно, није,
Беше горе Богу што га имам
А Богородици и много болније».
Я, что мог быть лучшей из поэм,
Звонкой скрипкой или розой белою,
В этом мире сделался ничем,
Вот живу и ничего не делаю.
Часто больно мне и трудно мне,
Только даже боль моя какая-то,
Не ездок на огненном коне,
А томленье и пустая маята.
Ничего я в жизни не пойму,
Лишь шепчу: «Пусть плохо мне приходится,
Было хуже Богу моему,
И больнее было Богородице».