Аз, какъв съм без добрия стих,
тон в цигулка или роза бяла,
в този свят аз нищо не творих,
ето, жив съм, нищичко не правя.
Често трудно е и болно в мен,
само даже болката каква ми е,
не езда на огнени коне,
а напразна мъка и замайване.
Във живота нищо не разбрал,
шепна аз: «Да дойде злото, чакам го,
моят Бог по-лошо е търпял,
жално Богородица е плакала».
Я, что мог быть лучшей из поэм,
Звонкой скрипкой или розой белою,
В этом мире сделался ничем,
Вот живу и ничего не делаю.
Часто больно мне и трудно мне,
Только даже боль моя какая-то,
Не ездок на огненном коне,
А томленье и пустая маята.
Ничего я в жизни не пойму,
Лишь шепчу: «Пусть плохо мне приходится,
Было хуже Богу моему,
И больнее было Богородице».