Diese meine Gedichte geschrieben so früh,
Das ich damals nicht wusste, ich war ein Dichter,
Jene sprühten wie Tröpfchen aus einem Brunnen,
Wie Funken von einer Rakete,
In einem Heiligtum, wo es Schlaf und Weihrauch gibt,
Wie kleine Teufel platzen,
Diese meine Gedichte über die Jugend und über den Tod,
Diese Verse ungelesen!
Aufgereiht in Läden in Haufen von Staub,
Wo niemand sie nimmt oder liest,
Diese meine Gedichte, wie kostbare Weine,
Werden ihre Stunde haben!
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам!
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берёт,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.