All I see is hilly Pavlovsk,
Meadow around, motionless water,
The most languid, the most shaded,
Most unforgettable spot.
When you drive through the gates,
A blessed tremor takes you,
Not just living, you’re mad, exultant,
Or alive in a different way.
In late autumn it’s fresh and biting,
Wandering breezes, joyful solitude.
Frosted white, the black fir-trees
Standing in melting snow.
And filled with fiery delirium,
The dear voice rings out in song,
On the lyre-player’s bronze shoulder,
Sits a bird with a scarlet breast.
Всё мне видится Павловск холмистый,
Круглый луг, неживая вода,
Самый томный и самый тенистый,
Ведь его не забыть никогда.
Как в ворота чугунные въедешь,
Тронет тело блаженная дрожь,
Не живешь, а ликуешь и бредишь
Иль совсем по-иному живешь.
Поздней осенью свежий и колкий
Бродит ветер, безлюдию рад.
В белом инее черные елки
На подтаявшем снеге стоят.
И исполненный жгучего бреда,
Милый голос, как песня, звучит,
И на медном плече Кифареда
Красногрудая птичка сидит.