The churchyard’s quiet on a Sunday,
Under an oak board I shall rest.
Come to me, my dearest, running,
Come to your mama, like a guest.
Over the stream and hillside run,
So the slow grown-ups disappear;
From far, the keen eyes of my son
Will recognize my cross. My dear,
I know I can’t expect you to
Remember me, who neither kissed
And dandled you, nor scolded you,
Nor took you to the eucharist.
Буду тихо на погосте
Под доской дубовой спать,
Будешь, милый, к маме в гости
В воскресенье прибегать —
Через речку и по горке,
Так что взрослым не догнать,
Издалека, мальчик зоркий,
Будешь крест мой узнавать.
Знаю, милый, можешь мало
Обо мне припоминать:
Не бранила, не ласкала,
Не водила причащать.