My feather was brushing the top of the carriage
And I was looking into his eyes.
There was a pining in my heart
I could not recognise.
The evening was windless, chained
Solidly under a cloudbank,
As if someone had drawn the Bois de Boulogne
In an old album in black Indian ink.
A mingled smell of lilac and benzine,
A peaceful watchfulness.
His hand touched my knees
A second time almost without trembling.
Перо задело о верх экипажа.
Я поглядела в глаза его.
Томилось сердце, не зная даже
Причины горя своего.
Безветрен вечер и грустью скован
Под сводом облачных небес,
И словно тушью нарисован
В альбоме старом Булонский лес.
Бензина запах и сирени,
Насторожившийся покой...
Он снова тронул мои колени
Почти не дрогнувшей рукой.