My heart is singing, singing, singing,
In it there is the blossoming,
Of course, I can not have excuse
In these so awful years.
The coffins are across my earth
And hunger, murrain, death —
But I feel, for some reason, glee
As if the sun is in me.
This feeling is my shame,it's true,
But what can I do here? —
My heart against everything
Is singing, singing, singing.
Душа поет, поет, поет,
В душе такой расцвет,
Какому, верно, в этот год
И оправданья нет.
В церквах — гроба, по всей стране
И мор, и меч, и глад, —
Но словно солнце есть во мне:
Так я чему-то рад.
Должно быть, это мой позор,
Но что же, если вот —
Душа, всему наперекор,
Поет, поет, поет?