It sings, it sings, it sings, my soul,
My soul is blooming so,
In truth this year beyond control —
Its cause I do not know.
The country’s shrines are coffin-lined,
There’s hunger, plague and sword,
But it’s as if in me sun’s shined:
It’s struck a joyful chord.
This ought to be a cause of shame,
But how to handle things
When soul defiant bursts aflame,
And sings, and sings, and sings?
Душа поет, поет, поет,
В душе такой расцвет,
Какому, верно, в этот год
И оправданья нет.
В церквах — гроба, по всей стране
И мор, и меч, и глад, —
Но словно солнце есть во мне:
Так я чему-то рад.
Должно быть, это мой позор,
Но что же, если вот —
Душа, всему наперекор,
Поет, поет, поет?