«Ah, se eu antes soubera desta sina, / Quando me preparava para a estréia, / Que há morte nestas linhas, — assassinas!, / Como um golpe de sangue na traquéia. Os folguedos desta busca de avessos / Eu deixaria, inúteis, de uma vez — / Já tão remoto o esforço do começo, / Tão ...»
«O murmúrio cessou. Subo ao tablado. / Ápoiado ao umbral da porta. / Procuro distinguir no eco apagado / Os desígnios da minha sorte. A penumbra da noite me devassa / Por trás de mil binóculos iguais. / Se for possível, Abba, meu pai, / Afasta de mim essa taça. Amo a Tua obstinad...»
«Ser famoso não é bonito. / Não nos toma mais criativos. / São dispensáveis os arquivos. / Um manuscrito é só um escrito. O fim da arte é doar somente. / Não são os louros nem as loas. / Constrange a nós, pobres pessoas. / Estar na boca de toda a gente. Cumpre viver sem impos...»
«Nos bosques, ouropêndulas. Vogais / São a medida única dos versos. / Por ano, uma só vez, e nada mais. / Se mede a natureza com Homero. A longa dilação já se prepara / Desde manhã: o dia abre em cesura. / Pascem os bois. E o langor de ouro pára, / A meio-junco, a nota que amadu»