Albea el lino solitario
En la niebla del mar azul..!
¿Qué busca él en esta lejanía?
¿Qué abandonó en su país natal?
Espumean las olas, el viento chifla,
Se vuelve flexible y rechinoso el mástil…
¡No es la felicidad lo que busca, por desgracia
Y no es la felicidad de lo que huye!
Al pie del lino la corriente más clara que lazurí,
El dorado rayo del sol le atraviesa…
Pero el rebelde sigue convocando la tormenta.
Como si en esta residiera la tranquilidad.
Белеет парус одинокой
В тумане моря голубом!..
Что ищет он в стране далекой?
Что кинул он в краю родном?..
Играют волны — ветер свищет,
И мачта гнется и скрыпит...
Увы! он счастия не ищет,
И не от счастия бежит!
Под ним струя светлей лазури,
Над ним луч солнца золотой...
А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой!
«Cesó el alboroto. He entrado en escena. / Apoyado en el quicio de la puerta, / percibo en el eco lejano / las cosas que en mi siglo acaecen. Clava en mí la oscuridad de la noche / mil anteojos de fuego. / Si es posible, abba padre, / aparta de mí este cáliz. Amo tu obstinado design...»
«Vivo con tu retrato, / el que ríe a carcajadas, / ese en que los tendones de las muñecas / crujen, / el que rompe los dedos / sin quererlos soltar, / el que uno mira y mira / y se siente muy triste. El que del crujir de los tronos / y la marcha de Rákochi, / los cristalillos de...»
«Sin descanso la noche / Avanza y se difunde / Sobre el mundo que duerme, / Mientras un aviador asciende entre las nubes; / Se adentra en el oleaje / Fluctuante de la niebla, / Se vuelve una inicial sobre una sábana, / Una pequeña cruz bordada en tela. / Allá abajo los bares / No...»
«El gran lago parece una bandeja. / Detrás, las nubes en espesa masa / Como un blanco macizo / De severos glaciares de montaña. Según cambia la luz / El follaje varía sus colores. / Arde en llamas ahora, y luego en sombras / Negras como el hollín se cubre el bosque. Cuando termina ...»