This is not a park you visit to relax and meditate.
In a circus one has got to fall and rise, not sit and wait.
Sliding round, round, round right beneath the top
one must not have any doubts, think of something like a flop.
Dressing up for the occasion doesn’t really mean a thing,
our smile is insincere, and it isn’t worth a pin
in the face of purple plumes worn by the horses on the hop,
in the face of daring actors who don’t fear but cherish hope.
Human Hope, you are a creature on the wing, you are so sweet!
Your old holy substance is amazing, beautiful indeed.
Even if we lose all hopes ( or we have never had such things )
you are great at spreading out your amazing magic wings
over circus rings and stages, over fairs, shows and balls,
over horror of spectators and alarm of know-it-alls
you appear as if risen from the dead, alive again,
to the eye of those who fall and rise, — not sit in vain.
Ю. Никулину
Цирк — не парк, куда вы входите грустить и отдыхать.
В цирке надо не высиживать, а падать и взлетать,
и под куполом, под куполом, под куполом скользя,
ни о чем таком сомнительном раздумывать нельзя.
Все костюмы наши праздничные — смех и суета.
Все улыбки наши пряничные не стоят ни черта
перед красными султанами на конских головах,
перед лицами, таящими надежду, а не страх.
О Надежда, ты крылатое такое существо!
Как прекрасно твое древнее святое вещество:
даже если вдруг потеряна (как будто не была),
как прекрасно ты распахиваешь два своих крыла
над манежем и над ярмаркою праздничных одежд,
над тревогой завсегдатаев, над ужасом невежд,
похороненная заживо, являешься опять
тем, кто жаждет не высиживать, а падать и взлетать.
«It’s already evening. / The dew sparkles on the nettles / I stand in the road / learning on a willow tree. The light of the full moon / is falling on our roof / Somewhere far off / I hear the song of a nightingale. Like a stove in the winter / everything is nice and warm. / And t...»
«There where the sunrise light / waters the cabbage rows / a young maple tree is sucking / at its mother’s pale green udder.»
«In the mist the flood water / licks the river silt. / The moon has dropped / her yellow reins. The red haystacks in the fields / look like churches. / With a mournful croaking / the black woodcocks call me to all-night mass. The dark blue grove / conceals your poverty. / I’ll pra...»
«White bird cherry blossoms are / strewn on the wet green grass like snow. / In the fields rooks walk along the rows / looking for shoots. The silky grass bends low. / The pines smell of resin. / Oh, you meadows and forests, / how spring stupefies me. Secret news gives me joy. / My ...»