Bulát Okudzháva
En el parque de la ciudad

Los ojos del miedo son grandes,
mientras que los de felicidad son redondos,
las festividades y las lesiones causan arrugas en la cara...
Empezaron a tocar Bach
como el conductor salió en silencio,
y todo se calmó, y todo volvió a su lugar.

Así que todo volvió a estar en su lugar tan pronto como Bach resonaba.
Si no tuviéramos esperanza,
el mundo no tendría ningún sentido.
Esta vanidad de línea y vino y signo —
nos olvidaríamos de eso,
y para tus zapatos de lujo de primera clase
no te importaría menos

"No importa a dónde vayas
y donde pisas el suelo.
No importa si un pescador
trae a casa peces grandes o pequeños.
No importa si estás muerto
o ven a casa sano y salvo,
y quien te ayuda, amigo o enemigo, —
no te importa en absoluto ... ".

Por el amor de Dios, deseamos tales cosas
nunca sucedería Nunca !
Tal vez esa es la razón, tal vez, es por eso
la orquesta ordinaria
juega con el sabor habitual,
lo seguimos con facilidad o no podemos hacerlo aunque intentemos.
Mi querido músico, ahora juegas,
y no estás al tanto
esa culpa, felicidad y enfermedad desaparecen a la vez
en el instante en que tú, mi querido músico,
querido clarinetista,
solo agarre su instrumento
¡en tus manos que huelen a tabaco!

Traducido por Fausto Marcelo Ávila

Булат Окуджава
В городском саду

Круглы у радости глаза и велики у страха,
и пять морщинок на челе от празднеств и обид...
Но вышел тихий дирижер, но заиграли Баха,
и все затихло, улеглось и обрело свой вид.

Все стало на свои места, едва сыграли Баха...
Когда бы не было надежд — на черта белый свет?
К чему вино, кино, пшено, квитанции Госстраха
и вам — ботинки первый сорт, которым сносу нет?

«Не все ль равно: какой земли касаются подошвы?
Не все ль равно: какой улов из волн несет рыбак?
Не все ль равно: вернешься цел или в бою падешь ты,
и руку кто подаст в беде — товарищ или враг?..»

О, чтобы было все не так, чтоб все иначе было,
наверно, именно затем, наверно, потому
играет будничный оркестр привычно и вполсилы,
а мы так трудно и легко все тянемся к нему.

Ах музыкант мой, музыкант, играешь, да не знаешь,
что нет печальных и больных и виноватых нет,
когда в прокуренных руках так просто ты сжимаешь,
ах музыкант мой, музыкант, черешневый кларнет!

Стихотворение Булата Окуджавы «В городском саду» на испанском.
(Bulat Okudzhava in spanish).

In other languages

All translations of this poem →