The blue lacquer dims of heaven,
And the song is better heard.
It's the little trumpet made of dirt,
There's no reason for her to complain.
Why does she forgive me,
And whoever told her of my sins?
Or is that this voice that now repeats
The last poems that you wrote for me?
Потускнел на небе синий лак,
И слышнее песня окарины.
Это только дудочка из глины,
Не на что ей жаловаться так.
Кто ей рассказал мои грехи,
И зачем она меня прощает?
Или этот голос повторяет
Мне твои последние стихи?..