No letter came today either.
Maybe he forgot. Maybe he moved
and never even got my last note.
Springtime charges the air with gladness
as would a silvery trill of laughter.
Boats in the bay are swayed by the waves.
No letter came from him again today.
It feels like he was just here,
so in love, so good to me, so much mine—
but that was when the world was white with winter.
There’s a kind of toxic sadness only springtime brings.
It’s already spring,
and it still feels as though he were just here.
I hear the gentle melodic tremor
of a bow drawn across violin strings;
it throbs like the heart of someone who’s dying,
so painfully plaintive. I’m half afraid
my own heart will break before I can finish
writing these few shaky lines.
Сегодня мне письма не принесли:
Забыл он написать или уехал;
Весна как трель серебряного смеха,
Качаются в заливе корабли.
Сегодня мне письма не принесли…
Он был со мной еще совсем недавно,
Такой влюбленный, ласковый и мой,
Но это было белою зимой,
Теперь весна, и грусть весны отравна,
Он был со мной еще совсем недавно…
Я слышу: легкий трепетный смычок,
Как от предсмертной боли, бьется, бьется,
И страшно мне, что сердце разорвется,
Не допишу я этих нежных строк…