Good poems torment me much,
Bad ones — are nice without reason:
They can't sting souls, nor they bite,
They have the warmth of home, isn't it?
So — that's a real lemonad, of course,
(They're light, as a silk morning gown).
And qeniuse ones takes minute to concern, oh...
The grey verses hold evening whole.
Хорошие стихи меня томят,
Плохие же так милы почему-то:
Они души не жалят, не язвят,
В них теплота домашнего уюта.
Вот — истинно приятный лимонад.
[Они легки, как шелковый халат.]
Для гениев всего одна минута
Есть у меня. Зато бездарность... — о,
Я вечер целый трачу на нее.