«Que nous importe, en vérité, / Que tout se transforme en poussière, / Sur combien d’abîmes j’ai chanté, / Dans combien de miroirs j’ai vécu ? / Ce n’est pas un rêve, soit, ni un réconfort, / C’est tout sauf un bienfait du ciel, / Il se peut que tu sois obligé / De te...»
«The twenty first. Monday. Night. / The outline of the capital in mist. / It had to be some idler who contrived / The happy fantasy that love exists. And from laziness or acclimation, / All believed him, and moved along: / Awaiting dates, and dreading separations, / And venerating love i...»
«Le vingt-et-un. Une nuit. Un lundi. / De la capitale sont en brume les contours. / Un certain paresseux a dit, / Que sur terre existe l’amour. Et par ennui ou par indolence / Tout le monde crut et la vie prit son cours: / Ils attendent les rencards, craignent l’absence / Et chantent...»
«I'm careless of the ode’s exalted sentence / And of the elegy’s delicious guile. / I say the verse should ill befit the senses, / Escape the common file. If you could know what gibberish empowers / The verse that grows, from all abashment freed, / Like dandelions’ yellow summer fl...»