Snow keeps falling night and day —
some god, now turned more strict,
is sweeping out from his domain
scraps of his old manuscripts.
Sheaves of ballads, songs and odes,
all that now seems bland or weak —
he sweeps it down from his high clouds,
caught up now by newer work.
Сыплет снег и днем и ночью,
Это, верно, строгий бог
Старых рукописей клочья
Выметает за порог.
Все, в чем он разочарован —
Ворох песен и стихов, —
Увлечен работой новой,
Он сметает с облаков.