From a frost-chilled
line of poetry
my anguish will drop
like a ripe berry.
Rosehip juice will dye
fine crystals of snow —
and a stranger will smile
on his lonely way.
Blending dirty sweat
with the purity of a tear,
he will carefully collect
the tinted crystals.
He sucks tart sweetness,
this purple honey,
and his dried mouth
twists in happiness.
Упадет моя тоска,
Как шиповник спелый,
С тонкой веточки стиха,
Чуть заледенелой.
На хрустальный, жесткий снег
Брызнут капли сока,
Улыбнется человек,
Путник одинокий.
И, мешая грязный пот
С чистотой слезинки,
Осторожно соберет
Крашеные льдинки.
Он сосет лиловый мед
Этой терпкой сласти,
И кривит иссохший рот:
Судорога счастья.