Upon green hills wild droves of horses blow
The golden bloom off of the days that go.
From the high hillocks to the blue-ing bay
Falls the sheer pitch of heavy manes that sway.
They toss their heads above the still lagoon
Caught with a silver bridle by the moon.
Snorting in fear of their own shadow, they,
To screen it with their manes, await the day.
В холмах зеленых табуны коней
Сдувают ноздрями златой налет со дней.
С бугра высокого в синеющий залив
Упала смоль качающихся грив.
Дрожат их головы над тихою водой,
И ловит месяц их серебряной уздой.
Храпя в испуге на свою же тень,
Зазастить гривами они ждут новый день.