Las personas escriben y el tiempo borra,
borra todo lo que puede borrar.
¿Pero dime si el sonido muere,
acaso el sonido debe morir?
Se vuelve sordo y apagado,
listo para fundirse con el silencio.
Y no con el oído sino con el corazón
oigo esta risa, esta voz de pecho.
Т. Г.
Люди пишут, а время стирает,
Все стирает, что может стереть.
Но скажи, — если слух умирает,
Разве должен и звук умереть?
Он становится глуше и тише,
Он смешаться готов с тишиной.
И не слухом, а сердцем я слышу
Этот смех, этот голос грудной.
«El día se va sin dejar rastro. / Amarillea y va hacia el balcón / el disco nebuloso de la media luna. / Y en la desesperanza de las ventanas abiertas, / las paredes blancas, tristes e inexpresivas. / Ahora la noche vendrá, / las nubes tan negras... / Siento pena por el último inst...»
«Hay que vivir sin imposturas / Vivir de modo que con el tiempo / Nos lleguemos a ganar el amor del espacio, / Y oigamos la voz del futuro. Hay que dejar blancos / En el destino y no en el papel / Y en los márgenes anotar / Pasajes y capítulos de la vida entera. Debemos sumirnos en el...»
«Óvalo duro y alargado, / de negro encaje vestida... / ¡Joven abuela! — ¿Quién ha besado / vuestra boca altiva? Cuántos valses de Chopin tocaras / con tus manos en estancias reales... / Como de hielo parte de la cara / los bucles parecían espirales. Ojos de la defensa pendiente...»
«Yo me haré pantalones negros, / del terciopelo de mi voz, / y una blusa amarilla, / de tres metros de atardecer, / y pasaré por la mundial avenida Nievski / por sus lustrosas veredas, / compadreando con paso fatuo de Don Juan. Dejen que la tierra gima en descanso amujerado. / "¡Tú...»