Las personas escriben y el tiempo borra,
borra todo lo que puede borrar.
¿Pero dime si el sonido muere,
acaso el sonido debe morir?
Se vuelve sordo y apagado,
listo para fundirse con el silencio.
Y no con el oído sino con el corazón
oigo esta risa, esta voz de pecho.
Т. Г.
Люди пишут, а время стирает,
Все стирает, что может стереть.
Но скажи, — если слух умирает,
Разве должен и звук умереть?
Он становится глуше и тише,
Он смешаться готов с тишиной.
И не слухом, а сердцем я слышу
Этот смех, этот голос грудной.
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«Ahora que sé tanto de mi vida, / de las ciudades, de las prisiones y de las habitaciones / donde perdía la razón, sin volverme loco. / acerca de los mares en los que / me ahogaba y sobre aquellos / a quienes al final no retuve entre mis brazos,… / Ahora hubieses podido decir, suspir...»
«1 Tarde oscura. / Nieve blanca. / ¡Hace viento, mucho viento! / Nadie se sostiene en pie. / ¡Viento, viento! / ¡Sobre todo el santo mundo! El viento riza / La nieve blanca. / Bajo la nieve – el hielo. / Resbaladizo. ¡Qué penoso! / Resbalan todos – / ¡Ah, pobrecitos! ...»
«1 Desde la mañana la lluvia no me abandonaba, / — Oh, déjame — le decía yo groseramente. / Pero ella no cedía, fiel y triste, / me seguía como una pequeña hija. La lluvia se pegó a mis espaldas, como un ala. / Yo la retaba / — Avergüénzate, mala! / Llorando te implora e...»