There is an hour for those words.
Through muffled sound
the highest rights
tap life.
Maybe — in a shoulder,
braced by a forehead.
Maybe — in a ray of light
invisible by day.
In a futile trail
of ashes — a wave on a sheet.
Tribute to one’s fear,
and to one’s ashes.
Hour — of hot self-righteousness,
and of the quietest requests.
Hour of landless brotherhoods.
Hour of world orphans.
Есть час на те слова.
Из слуховых глушизн
Высокие права
Выстукивает жизнь.
Быть может — от плеча,
Протиснутого лбом.
Быть может — от луча,
Невидимого днём.
В напрасную струну
Прах — взмах на простыню.
Дань страху своему
И праху своему.
Жарких самоуправств
Час — и тишайших просьб.
Час безземельных братств.
Час мировых сиротств.