Fumbling in black memory you’ll find
Those same long gloves,
A Petersburg night. And the air,
Close and sweet, of some dark box.
And a wind from the gulf. And there,
Between the lines, the cries on-stage,
Blok smiling scornfully at you,
He, the tragic tenor of his age.
И в памяти чёрной пошарив, найдёшь
До самого локтя перчатки,
И ночь Петербурга. И в сумраке лож
Тот запах и душный и сладкий.
И ветер с залива. А там, между строк,
Минуя и ахи и охи,
Тебе улыбнётся презрительно Блок —
Трагический тенор эпохи.