for Sergei Krechetov
A thin howl from the dogs on guard.
Tonight still camped in the same place,
no-good vagabond orphans, we are
warming our hands at the bonfire.
A sullen look beneath the brows
from empty nights of far-fetched sleep.
The smoke is full of ruby floaters
whirled from flames that whistle and crack.
The waste says nothing. Silent, barbed,
a distant wind pursues the dust;
we sing with an evil dreariness
that's chafing at our curling lips...
A thin howl from the dogs on guard.
Сергею Кречетову
Чуть воют псы сторожевые.
Сегодня там же, где вчера,
Кочевий скудных дети злые,
Мы руки греем у костра.
И дико смотрит исподлобья
Пустых ночей глухая сонь.
В дыму рубиновые хлопья,
Свистя, гремя, кружит огонь.
Молчит пустыня. Вдаль без звука
Колючий ветер гонит прах, —
И наших песен злая скука
Язвя кривится на губах…
Чуть воют псы сторожевые.