Take
the biggermost
New York house,
scan it through
from bottom to top:
you’ll find age-old cubbyholes
fit for a mouse,
a very
pre-October
Yelets or Konotop.
First lloor —
jewellers
in unrelieved vigil.
Locks hitched fast
to the shutter’s brow.
Film-star policemen,
grey-clad, rigid;
hound-like they’ll die
guarding others’ dough.
Third floor —
offices,
gains and losses.
Blotting-paper
rotting
in slavish sweat.
So the world
shan’t forget
who the boss is—
doorsigns
in gold:
“William Sprat”.
Fifth.
After counting
the slips in her trousseau
an over-ripe miss
lies in dreams about grooms.
Her bust
raising lace
whose finesse
rouses awe,
she sctatches
her armpits’
prodigious brooms.
Seventh.
Having built up
his strength
through sport
a mister
towers
over the domestic hearth;
discovering
marital infidelity
of some sort,
he gives a polishing
to his better half.
Tenth.
A honeymoon-couple in bed.
Connubial bliss
written large on their faces.
Busy reading
a New York Times ad:
“Buy our cars
on a monthly basis.”
Thirtieth.
Shareholders in conference jam,
dividing billions
with snarl and scuffle —
the profits of a firm
manufacturing ham
out of top-quality
Chicago
dog-offal.
Fortieth.
By the bedroom of a music-hall beaut’,
focussing his fervour
on the keyhole of the said,
to wrest a divorce from Coolidge,
a sleuth
waits to catch a husband
red-handed
in bed.
A free-lance painter
of bare-arse portraits
dozes in the ninetieth,
contemplating
how to win the favour
at the landlord’s daughter
and simultaneously
get him
to buy a painting.
Penthouse.
Tablecloth
white past believing.
Alone
in the restaurant
next to the sky
a Negro cleaner
eats sizeable leavings,
while rats
clean up crumbs
of lesser size.
I look
in a blend
of anger and boredom
at the inmates
of the ninety-storey shack.
I’d meant
to go 7,000 miles forward,
but it looks,
I’ve been taken
seven years back.
Возьми
разбольшущий
дом в Нью-Йорке,
взгляни
насквозь
на зданье на то.
Увидишь —
старейшие
норки да каморки —
совсем
дооктябрьский
Елец аль Конотоп.
Первый —
ювелиры,
караул бессменный,
замок
зацепился ставням о бровь.
В сером
герои кино,
полисмены,
лягут
собаками
за чужое добро.
Третий —
спят бюро-конторы.
Ест
промокашки
рабий пот.
Чтоб мир
не забыл,
хозяин который,
на вывесках
золотом
«Вильям Шпрот».
Пятый.
Подсчитав
приданные сорочки,
мисс
перезрелая
в мечте о женихах.
Вздымая грудью
ажурные строчки,
почесывает
пышных подмышек меха.
Седьмой.
Над очагом
домашним
высясь,
силы сберегши
спортом смолоду,
сэр
своей законной миссис,
узнав об измене,
кровавит морду.
Десятый.
Медовый.
Пара легла.
Счастливей,
чем Ева с Адамом были.
Читают
в «Таймсе»
отдел реклам:
«Продажа в рассрочку автомобилей».
Тридцатый.
Акционеры
сидят увлечены,
делят миллиарды,
жадны и озабочены.
Прибыль
треста
«изготовленье ветчины
из лучшей
дохлой
чикагской собачины».
Сороковой.
У спальни
опереточной дивы.
В скважину
замочную,
сосредоточив прыть,
чтоб Кулидж дал развод,
детективы
мужа
должны
в кровати накрыть.
Свободный художник,
рисующий задочки,
дремлет в девяностом,
думает одно:
как бы ухажнуть
за хозяйской дочкой —
да так,
чтоб хозяину
всучить полотно.
А с крыши стаял
скатертный снег.
Лишь ест
в ресторанной выси
большие крохи
уборщик негр,
а маленькие крошки —
крысы.
Я смотрю,
и злость меня берет
на укрывшихся
за каменный фасад.
Я стремился
за 7000 верст вперед,
а приехал
на 7 лет назад.