What if my poems, bright or gloom,
Just at beginning end?
They are all happy: brides and grooms,
One who was dying — dead.
With clear words the novels done,
End with big dots, at least;
One knows who’s a wid., Arman,
Whose daughter Lisa is.
But there is not a chance to see
The order in my hums,
They flow over chasm more free
Then dears in their jumps.
And he wouldn’t catch sight of my tears —
Who reads ans morns a lot:
The fate doesn’t set a dot at cease,
But just a blot.
Что делать с вами, милые стихи?
Кончаетесь, едва начавшись.
Счастливы все: невесты, женихи,
Покойник мертв, скончавшись.
В романах строгих ясны все слова,
В конце — большая точка;
Известно — кто Арман, и кто вдова,
И чья Элиза дочка.
Но в легком беге повести моей
Нет стройности намека,
Над пропастью летит она вольней
Газели скока.
Слез не заметит на моем лице
Читатель-плакса,
Судьбой не точка ставится в конце,
А только клякса.