The stoop of oaks lifts up the chrome of clouds.
Cliffs harbour alcoves, niches, grottos deep.
And rain and wind and heat have left their traces
Into these stones engraved. A sketch is grooved
Onto the slope, crayoned by lichen, framed by moss,
And walls of rock rise up as icon-cases.
The cinnabar and niello here, yonder —
Vestiges of gilding and of icons
The cryptic visages time-worn...
Дубы нерослые подъемлют облак крон.
Таятся в толще скал теснины, ниши, гроты,
И дождь, и ветр, и зной следы глухой работы
На камне врезали. Источен горный склон,
Расцвечен лишаём и мохом обрамлён,
И стены высятся, как древние киоты:
И чернь, и киноварь, и пятна позолоты,
И лики стёртые неведомых икон.