Just like a young plant sprout
The neck is high and free.
Who'll tell the name, who — years,
Who — place, who — century?
The curve of not bright lips
Is capricious and wan,
But blinding is the terraced
Forehead of Beethoven.
Clean to endearment
Is the molten oval.
A hand, in which a whip would do,
And — in the silver — opal.
Hand, meriting a fiddlestick,
Gone into precious silk,
A beautiful hand also,
A hand that is unique.
Свободно шея поднята,
Как молодой побег.
Кто скажет имя, кто — лета,
Кто — край её, кто — век?
Извилина неярких губ
Капризна и слаба,
Но ослепителен уступ
Бетховенского лба.
До умилительности чист
Истаявший овал.
Рука, к которой шёл бы хлыст,
И — в серебре — опал.
Рука, достойная смычка,
Ушедшая в шелка,
Неповторимая рука,
Прекрасная рука.