Asleep and wide-awake
I live in utter joy.
— I.O.
In an alien land,
An alien family,
An alien auto...
Why am I here?..
Well yes, of course, even
I Once had My land,
My home,
My family,
And my very own black poodle Krak.
All this is true.
But then
When February thunder crashed —
Destruction
and collapse,
A refugees grief and
Seas, no, oceans of tears...
And the fatal question
Why didn’t we stay at home?
By now just a bore — this story
Of us.
Crushed under history’s wheels.
It’s useless to recall
What was. It was, now it’s past,
Overgrown
With weeds of oblivion...
The crystal air of the Pyrenees.
Still more rashly, tenderly
Sighs my heart,
Three thousand meters high,
Where the snow is heavenly blue
Life seems magically new
As when I was nineteen
On the banks of the Neva.
From the cliffs an eagle silently
Winged upward,
And flew up Surely
To the throne of God.
— Stop, moment!
Oh stop and slide
Backward:
To Russia,
To youth,
To Petrograd!
Cry of my heart,
So banal,
Devoid of magic,
For indeed I know
This moment won’t stop,
Or slide backward,
And they won’t return to me —
My country,
My family,
My home,
My black poodle Krak.
Я во сне и наяву
С наслаждением живу.
И. О.
В чужой стране,
В чужой семье,
В чужом автомобиле…
При чем тут я?
Ну да, конечно, было, были
И у меня
Моя страна,
Мой дом,
Моя семья
И собственный мой черный пудель Крак.
Всё это так.
Зато потом,
Когда февральский грянул гром —
Разгром
И крах,
И беженское горе, и
Моря — нет — океаны слез…
И роковой вопрос:
Зачем мы не остались дома?
Давно наскучивший рассказ
О нас,
Раздавленных колесами истории.
Не стоит вспоминать о том,
Что было. Было, да прошло
И лопухом забвенья поросло…
… Хрустальный воздух Пиренеи.
Всё безрассудней, всё нежней
Вздыхает сердце.
На высоте трехтысячеметровой —
Где снег небесно-голубой —
Жизнь кажется волшебно новой,
Как в девятнадцать лет
На берегах Невы.
Орел бесшумно со скалы
Взметнулся ввысь
И полетел
К Престолу Божьему,
Должно быть.
— Мгновение, остановись!
Остановись и покатись
Назад:
В Россию,
В юность,
В Петроград!
Крик сердца,
До чего банальный крик,
Лишенный волшебства
И магии
Ведь знаю я,
Что этот миг
Не остановится
И не покатится назад,
И не вернутся мне
Моя страна,
Моя семья,
Мой дом,
Мой черный пудель Крак.
Я не многострадальный Иов,
Который после всех утрат
Стал снова славен и богат —
Славнее и богаче во сто крат.
Не будет у меня, как у него,
Ни сыновей, ни дочерей,
Ни сказочных дворцов,
Ни рощ оливковых,
Ни аравийских скакунов,
Верблюдов, коз, овечьих стад,
Ни шелковых ковров,
Ни слуг покорных,
Ни драгоценностей библейских…
Не будет ровно ничего
И никого.
Не будет даже канарейки,
Герани на окне,
Зеленой лейки —
То, что доступно каждой швейке,
Но недоступно мне.
И все-таки наперекор всему —
Сама не понимая почему, —
Наперекор безжалостной судьбе
И одиночеству,
По-прежнему во сне и наяву
Я с наслаждением живу.
«Consume yourself with others’ pleas — / I’m left to my devices, thinking / Of glassy smoke of tresses’ tease, / Autumnal weary eyelids blinking. Oh, autumn comes! And it for me / than youth and summer is more precious. / But doubly pleasing you’re to me, / The poet’s thought...»
«The Russian bard since ancient times / Has yearned for countries strange and distant, / And most of all Caucasian climes / Have strangely lured with mist insistent. Here Pushkin, flamed with passion, wrote / With outcast’s lonely sad complaining: / "Do not, my beauty, single note / Of...»
«Mother dearest, is your heart still beating? / Mine is too, so greetings, Mum, to you! / And I hope that over home still fleeting / Evening light unspoken sheds its hue. Letters tell me you’re a little worried, / Seems my absence causes you distress, / They have seen you weeping as you...»
«By degrees we find we’re all departing / For the same serene and silent land. / And perhaps when soon that course I’m charting / Some possessions I will have to hand. Sweetest silver birches’ straggling covert! / Mother earth’s horizon’s sandy plain! / Hosts departing face me in...»