Spring exultation, nightingales, the moon
on southern seas – they make my poor head spin
with boredom. More than that. I disappear.
The real me lives elsewhere. Far to the North.
Berlin, poor Russian Paris, filthy Nice –
a dream from which I soon will find release.
Petersburg. Winter. Gumilyov and I
walk by an ice-bound Neva, bright with snow.
The river Lethe. Side by side, we walk
and talk as poets did, so long ago.
Ликование вечной, блаженной весны,
Упоительные соловьиные трели
И магический блеск средиземной луны
Головокружительно мне надоели.
Даже больше того. И совсем я не здесь,
Не на юге, а в северной царской столице.
Там остался я жить. Настоящий. Я — весь.
Эмигрантская быль мне всего только снится —
И Берлин, и Париж, и постылая Ницца.
…Зимний день. Петербург. С Гумилёвым вдвоем,
Вдоль замерзшей Невы, как по берегу Леты,
Мы спокойно, классически просто идем,
Как попарно когда-то ходили поэты.