Russia is happiness. Russia is whole.
Or maybe there’s no Russia after all.
Neva has never seen the sunset glow,
And Pushkin never fell into the snow.
And there’s no Petersburg and no Kremlin,
Just snow, and snow, and fields of green...
And snow... the night that never ends,
And heavy snow that never melts.
Just snow, and snow... dark is the night,
And no one saw a beam of light.
Russia is quietness. Russia is drear.
Or maybe Russia is just fright and fear.
It’s rope and bullet, icy dark again,
The music that just makes you go insane.
It’s rope and bullet, a dawn of slavery and shame
Over the land that never got to get a name.
Россия — счастие. Россия — свет.
А, может быть, России вовсе нет.
И над Невой закат не догорал,
И Пушкин на снегу не умирал,
И нет ни Петербурга, ни Кремля —
Одни снега, снега, поля, поля…
Снега, снега, снега… А ночь долга,
И не растают никогда снега.
Снега, снега, снега… А ночь темна,
И никогда не кончится она.
Россия — тишина. Россия — прах.
А, может быть, Россия — только страх.
Веревка, пуля, ледяная тьма
И музыка, сводящая с ума.
Веревка, пуля, каторжный рассвет
Над тем, чему названья в мире нет.