Poetry has to be strange
And senseless, vague, out of range,
And clear like glass, and also it
Must be as simple as day’s heat.
Like moisture of a creek — clean
With everything alike and kin,
And branchy like a tree, alive,
And very brief like our life.
Поэзия должна быть странной,
Шальной, бессмысленной, туманной
И вместе ясной, как стекло,
И всем понятной, как тепло.
Как ключевая влага чистой
И, словно дерево, ветвистой,
На всё похожей, всем сродни.
И краткой, словно наши дни.