Poesia, minha voz enrouquece
De juras sobre ti: estertor,
Não pose melíflua de cantor.
Vagão de terceira no verão,
Pareces. Subúrbio e não refrão.
Abafas como Iamskaia1: és maio,
Chevardin2, o reduto noturno,
Onde nuvens exalam seus guais
e se vão, cada qual por seu turno.
E em dobro, pela trama dos trilhos, —
Arrabaldes não são estribilhos, —
Se rojam das estações à casa,
Não cantando, formas hebetadas.
Renovos que a chuva põe nos cachos
Até de manhã, num fio contínuo,
Pingam seus acrósticos do alto
Enquanto lançam bolhas de rimas.
Poesia, quando sob a torneira
Um truísmo é um balde de folha
Vazio, mais o jato se despeja.
Eis o branco da página: jorra!
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1. Em muitas cidades russas, havia um bairro chamado Iamskaia Sloboda {arrabalde dos cocheiros), geralmente pobre e abafado.
2. Chevardinó é o nome da aldeia onde, em 14 de agosto de 1812, teve início a batalha de Borodinó, decisiva para o desfecho da campanha de Napoleão contra a Rússia.
Поэзия, я буду клясться
Тобой и кончу, прохрипев:
Ты не осанка сладкогласца,
Ты — лето с местом в третьем классе,
Ты — пригород, а не припев.
Ты — душная, как май, Ямская,
Шевардина ночной редут,
Где тучи стоны испускают
И врозь по роспуске идут.
И, в рельсовом витье двояся, —
Предместье, а не перепев —
Ползут с вокзалов восвояси
Не с песней, а оторопев.
Отростки ливня грязнут в гроздьях
И долго, долго до зари
Кропают с кровель свой акростих,
Пуская в рифму пузыри.
Поэзия, когда под краном
Пустой, как цинк ведра, трюизм,
То и тогда струя сохранна,
Тетрадь подставлена — струись!
«Sozinho, alveja o veleiro / Na neblina azul do mar!… / Que busca em chão estrangeiro? / Que deixa atrás em seu lar?.. Dança a onda, o vento chia, / E o mastro balança e estrala... / Ele, ah!, não busca a alegria / Nem parte para deixá-la! Abaixo, a água azul, violenta, / Aci...»
«Tédio, tristeza, ninguém a quem dar a mão / Quando o espírito está em desamparo… / Desejos!… Para que desejar sempre e em vão? / E vão-se os anos — os anos tão caros! Amar… mas quem? Por um tempo, não vale a pena, / E amar eternamente é impossível. / Vês dentro de ti? ...»
«Não, não és tu quem eu amo tanto assim, / Teu brilho e encantos não me dizem nada: / Eu amo em ti certa mágoa passada / E o tempo de moço, já morto em mim. Quando olho p’r’o teu rosto por um instante, / Lançando, em teus olhos, olhar profundo: / Ocupam-me conversas de outro mu...»
«Guardo — sim, nos separamos — / O teu retrato em meu peito: / Qual visão dos doces anos, / Com ele sempre me deleito. E entregue às paixões e ao tempo / Minha alma não o esqueceu. / Tal como a ruína — ainda é templo, / E a estátua caída — ainda é Deus!»