Don’t weep for me — I’ll live on
as a happy beggar, a convict with goodwill,
as a southerner frozen in the north,
as a consumptive and ill-tempered Petershurger
in the malarial south I’ll live on.
Don’t weep for me — I’ll live on
as that lame girl who came out on the church porch,
as that drunkard slumped on the tablecloth,
as that one who paints the Mother of God,
as a wretched icon dauber I’ll live on.
Don’t weep for me — I’ll live on
as that young girl taught to read and write,
who in the blurred future light
(her bangs red as mine) like a fool
will know my poems. I’ll live on.
Don’t weep for me — I’ll live on
more merciful than a sister of mercy
in the preslaughter recklessness of war,
and tinder the Most Blessed Marina’s star
somehow, nonetheless, I’ll live on.
Не плачьте обо мне — я проживу
счастливой нищей, доброй каторжанкой,
озябшею на севере южанкой,
чахоточной да злой петербуржанкой
на малярийном юге проживу.
Не плачьте обо мне — я проживу
той хромоножкой, вышедшей на паперть,
тем пьяницей, поникнувшим на скатерть,
и этим, что малюет Божью Матерь,
убогим богомазом проживу.
Не плачьте обо мне — я проживу
той грамоте наученной девчонкой,
которая в грядущести нечёткой
мои стихи, моей рыжея чёлкой,
как дура будет знать. Я проживу.
Не плачьте обо мне — я проживу
сестры помилосердней милосердной,
в военной бесшабашности предсмертной,
да под звездой моею и пресветлой
уж как-нибудь, а всё ж я проживу.